陈落推开门的时候，灰尘像细雪一样簌簌地落下来。 这是一间被遗忘了很多年的阁楼，木质地板在脚下发出吱呀的呻吟，午后的光从老虎窗斜斜地射进来，空气里悬浮着金色的微粒，像极了老电影里的慢镜头。他本来只是帮已经故去的导师整理遗物，却在这堆蒙尘的书册里翻出了意料之外的东西。 那是一本画册。 封面是深蓝色的绢布，已经褪得发白，边角被虫蛀出了细密的小孔。封面上用朱砂写着四个字——《浮世风情绘》。 陈落的手指触上去的瞬间，有一种古怪的温热，仿佛这本画册一直在散发着某种不易察觉的热度。他小心翼翼地翻开扉页，一片干枯的枫叶从书页间滑落，坠在地上碎成了粉末。 画册里是一幅幅工笔小像，笔触细腻到了极点，每一根发丝都纤毫毕现。画中的人物有男有女，有老有少，姿态各异，或立或坐，或行或卧。画的内容却并不连贯，像是在描摹某个特定时代的市井日常——有人在茶楼听书，有人在河边浣纱，有货郎挑着担子穿街走巷，有孩子在追逐一只断了线的纸鸢。 但让陈落后背发凉的，是画中所有人的眼睛。 那些眼睛，像活的。 栩栩如生这个词他听过无数次，但真正见识到的时候，才明白这背后藏着的恐惧。画中每一个人的瞳孔里，似乎都凝聚着某种微妙的情绪，随着光线的变化而流转，仿佛正在隔着几百年的光阴凝视着他。 陈落翻到第三页的时候，整个人僵住了。 这一页画的是一个年轻女子，站在一座石拱桥上，手里撑着一把油纸伞。她的侧脸轮廓秀美，下颌线条柔和，微风吹起她额前的碎发，那一瞬间的定格美得不像是画出来的，倒像是从某个流动的时空里硬生生截取出来的片段。 她的眼睛…… 陈落的心脏猛地跳了一下。他拿出手机，翻到一张老照片——那是他母亲年轻时的一张照片，站在他老家的石桥上，手里就撑着这样一把油纸伞。连耳后的那颗小痣，位置都一模一样。 这不可能。母亲在他十八岁那年去世，而这本画册从他导师的描述来看，最起码是明清年间的旧物。陈落的手指开始发抖，书页哗啦一声翻到了最后一页。 最后一页上没有人。 那是一片空白的绢帛，泛着温润的米黄色，像是所有的故事都已经讲完，只剩下一片沉默。但就在这片空白绢帛的正中央，有一行小字，墨迹已经泛褐，却依然清晰可辨： “画中人待归三百载，归时犹是少年颜。” 右下角另有一行更小的字，像是某种注脚，写的是一句诗：“人间本无涅槃法，惟有风月不可删。” 陈落盯着这行字看了很久，背后老虎窗的光线正在一点一点地暗下去，阁楼里的阴影慢慢爬上了他的脚踝。他不知道的是，他手中画册的第一页上，那个撑伞的年轻女子，嘴角正在一点一点地弯起。 就像是隔着三百年的风尘，终于等来了那个应约的人。 而石拱桥的河水里，倒映着的，分明是一座现代的江岸。陈落推开门的时候，灰尘像细雪一样簌簌地落下来。 这是一间被遗忘了很多年的阁楼，木质地板在脚下发出吱呀的呻吟，午后的光从老虎窗斜斜地射进来，空气里悬浮着金色的微粒，像极了老电影里的慢镜头。他本来只是帮已经故去的导师整理遗物，却在这堆蒙尘的书册里翻出了意料之外的东西。 那是一本画册。 封面是深蓝色的绢布，已经褪得发白，边角被虫蛀出了细密的小孔。封面上用朱砂写着四个字——《浮世风情绘》。 陈落的